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他顿了顿，语气更缓。
“有的人面对神，有的人面对权力，
也有人只是在面对孤独。
可他们都在表达一种存在的证明。
哪怕是一首短小的咏叹调，也可能承载一个时代的回声。
李锐低声道:“所以听这些作品，其实是在听他们的世界。
“对。”
江临舟点头。
“每个时代的音乐，都是那个时代的语言。
巴洛克讲秩序，古典讲理性，浪漫讲情感。
哪怕没有文字，你也能听出那个时代的人在思考什么。”
他抬起目光，望着舞台。
灯光再次调暗，新的乐手正准备入场。
“我们现在听韩德尔，不是为了模仿十八世纪的人。
而是为了在今天，去理解当年他们在追寻什么。
音乐从来不只是被演奏的，而是被传递的。”
李锐靠在椅背上，沉默片刻，轻声笑道:
“听你这么说，突然觉得音乐好像也有记忆。”
江临舟也笑。
“有啊。
它记得每一个人曾经感受过的东西，
哪怕过了几百年，只要你听见，它就会被唤醒。”
灯光重新亮起，
舞台上的乐手起身鞠躬，掌声持续了好一阵。
当幕布缓缓合上，灯光再次转为柔和，
意味着这一场演出彻底结束。
片刻的静默之后，工作人员开始移动谱架和椅子，
后台传来轻微的脚步与低语。
新的节目单正被换上，
礼堂的空气里弥漫着那种过渡的气息
一场结束，另一场即将开始。
江临舟望着舞台那道被灯光切开的缝隙，
忽然有种难以言说的感觉。
他不知道是因为那首咏叹调的余韵还未散去，
还是因为在这一刻，他似乎更清楚地意识到了什么。
每个人的音乐都不一样。
哪怕弹的是同一首曲子，
音色，气息、节奏的呼吸，都会带出那个演奏者自身的痕迹。
那不是技巧的差别，而是一种无法模仿的存在。
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