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室内光线昏暗，药气更浓。
炭盆烧得微暖，却驱不散那股源自病体的阴寒。
何辰躺在榻上，盖着厚厚的锦被，身形显得异常单薄。
他双目紧闭，眉头紧锁，即使在昏睡中，似乎也承受着巨大的痛苦。
原本清俊的面容此刻瘦削得颧骨高耸，唇色淡得近乎透明，呼吸微弱而急促。
苏锦书走近榻边，无声地坐下。
她拿起温在暖炉上的湿帕子，动作极轻地为他擦拭额角渗出的虚汗，指尖触到他滚烫的皮肤，心头便是一紧。
何辰似有所觉，眼睫颤动了几下，艰难地睁开一线。
那眼神起初是涣散的，待看清是苏锦书，浑浊的眼底瞬间亮起微弱却清晰的光，挣扎着想撑起身子。
“少……少夫人……”
声音嘶哑干涩，气若游丝。
“别动，”
苏锦书忙按住他，声音放得又轻又柔，“好生躺着。
今日感觉如何？”
何辰无力地躺回去，目光却一直追随着苏锦书，那眼神里盛满了毫不作伪的感激与一丝难以言喻的脆弱。
他艰难地牵了牵嘴角，想挤出一个笑容：“劳……劳烦少夫人挂心……奴才……奴才不中用……又给您添麻烦了……”
短短一句话，说得断断续续，耗尽力气般喘息着。
看着他这副模样，苏锦书心头五味杂陈。
那些因紫铜釜、因账目、因“秋实代春华”
而起的猜疑和愤懑，此刻在病魔的残酷面前，显得如此苍白无力。
“说什么麻烦，”
苏锦书替他掖好被角，温声道，“你安心养病便是。
药一直在熬着，总会好起来的。”
她拿起旁边温着的药碗，用小银勺舀起一点，吹凉了，小心翼翼地递到他唇边。
何辰顺从地张嘴，药汁苦涩，他眉头皱得更紧，却强忍着咽下。
喝了几口，他喘息更急，摇头示意再也喝不下。
苏锦书也不勉强，放下药碗，用帕子轻轻沾去他唇边的药渍。
他闭上眼，似乎又昏睡过去，但枯瘦的手指却无意识地抓住了苏锦书搁在床边衣袖的一角，攥得很紧，仿佛溺水之人抓住浮木。
那力道微弱，却带着一种绝望的依恋。
苏锦书没有抽回手，任由他抓着。
窗外的雨声淅淅沥沥，敲打着窗棂。
她凝视着何辰毫无血色的脸，想起他清醒时的惶恐回避，还有这病中流露出的、远超一个管家侍从对主母应有的依赖与脆弱，心中疑窦丛生。
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