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雪，是那年冬天最恶毒的帮凶。
鹅毛般的雪片被朔风卷着，刀子似的刮过破庙漏风的窗棂，发出呜呜的鬼哭。
十三岁的林震蜷在角落里一堆发霉的稻草里，单薄的破麻片裹在身上，冻得牙齿咯咯作响。
肚子饿得像被一只无形的手攥紧了，拧着劲儿地疼。
庙堂中间那堆将熄未熄的篝火，吝啬地散发着最后一点微弱的热气，映照着角落里那个蜷缩得更紧的佝偻身影——老乞丐。
老乞丐咳得撕心裂肺，每一声都像是要把最后一点活气呕出来。
他那件油亮发硬、辨不出颜色的破袄，紧紧裹在身上，仿佛那就是他抵御这个寒冬的全部盔甲。
林震记得，就在几个时辰前，这老头哆哆嗦嗦地从怀里掏出最后半块硬得像石头的烤红薯，塞到他手里，喉咙里嗬嗬作响：“小崽子…吃…吃了暖和…”
现在，那点带着老头体温的微末暖意早没了，只剩下胃里冰冷的硬块。
林震把自己缩得更小，试图留住稻草缝隙里那点可怜的热气。
他盯着老乞丐蜷缩的背影，听着那越来越微弱、间隔越来越长的咳嗽声，一种熟悉的、深入骨髓的恐惧又攫住了他——就像过去无数次看着窝棚里那些熟悉的、最终变得冰冷僵硬的流浪儿一样。
“老…老东西？”
林震哑着嗓子，声音小得连自己都快听不见。
没有回应。
只有风雪更猛烈地拍打着破庙的残骸。
林震的心猛地一沉。
他手脚并用地爬过去，冰冷的石板冻得他膝盖生疼。
他伸出手指，颤抖着，探向老乞丐露在破袄外的手腕。
冰！
那触感，比庙外的积雪还要刺骨！
一丝活气都没有了！
“老东西！
醒醒！
别睡！”
林震的声音陡然拔高，带着他自己都没察觉的惊恐和哭腔。
他用力推搡着那僵硬冰冷的身体，像是想把他从死亡的冰窟里拽回来。
老乞丐的身体被他推得翻了过来，露出身下压着的一小片地面。
那地面并非石板，而是夯实的泥土。
就在他心口正下方的位置，泥土似乎被什么东西硌着，微微隆起一个小包。
借着篝火最后一点昏黄的光晕，林震看到，那泥土缝里，似乎露出了一小截…暗沉沉的金属？
一股莫名的冲动驱使着他。
他忘了寒冷，忘了恐惧，伸出冻得通红、满是冻疮的手指，拼命去抠挖那块冰冷的泥土。
指甲劈了，渗出血，混着泥土，他也浑然不觉。
泥土很硬，冻得像铁板。
他发了狠，用拳头去砸，用捡来的半块碎瓦去撬。
终于，一小块泥土松动，被他抠了下来。
露出了下面埋着的东西。
那是一柄刀。
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