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周明远退到后台，掌声像退潮后的余响，贴着舞台边缘慢慢散开。
有人看看表，有人重新坐正，更多的人只是把节目单往前挪了一指宽。
漫长的决赛让注意力变得松垮。
主持人报出“最后一位选手”
的名字，前排两三个人小幅度地伸了个懒腰。
紧接着，厅里的灯光再一次收束成一枚清晰的椭圆，稳稳扣在钢琴与指挥台之间。
江临舟从侧幕走出。
步伐不快，却没有一丝游移。
他在琴凳前停下，低头把凳面向里推了半寸，确认与琴键的距离。
脚背稳稳触在踏板上，脚跟压实在地面，像在为全身钉下一颗暗桩。
他缓慢试了一个踏板的回程，力度精确到只让金属轻轻触底。
双手搁在膝上，指尖并拢又分开，动作很轻，却带着一种克制到极点的收束感。
仿佛把不安和渴望都收回到手心里。
他的目光始终垂着，没有去看舞台下任何人。
呼吸并不急，但胸腔里的气息像在往里坍缩。
他只是一次又一次地，在心里按下那个无声的确认：位置在、琴在、灯光在。
而他自己，也依然在。
指挥抬手。
定音鼓干脆滚出一圈紧实的低音，像在大厅的地基上钉下第一颗桩。
弦乐随即以笔直的弓速竖起厚墙，音流密而不散，像是在空气中压出一道实体的屏障。
铜管从高处压下宽阔而沉重的色块，带着金属的冷光。
这是一种不容置疑的勃拉姆斯开场：
冗长而扎实的引子，层层堆叠的结构，没有半分客套。
原本在前面几排排微微倚着座椅的人，被这股密度吓得直起身子，嘴里溢出一声低促的“啧”
，
像是意外撞见了什么不容忽视的东西。
周围本还懒散翻看节目单的观众，纷纷把纸扣在膝盖上，身体不自觉向前倾。
那种疲意像被推到一边，神经被厚重的音墙兜头一击，迫使他们重新集中到舞台上。
江临舟在休止里低垂着眼。
别人会在这里被乐队的气势点燃，他却很冷静，甚至冷到近乎残酷。
他的心思并不在所谓的享受舞台上。
昨晚父亲的电话还压在心里，那些话带来的低落感到现在也没散去。
现实在逼近，他很清楚，未来不会顺着他的意愿走。
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