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他不知道在那里蜷缩了多久，直到那阵尖锐的绞痛慢慢转变为一种持续的、沉闷的钝痛。
他才慢慢地、极其缓慢地直起身，脸色苍白得像一张被揉皱的纸。
他没有再看那个座位一眼，也没有再看那点浅浅的刻痕，只是站起身，像逃离一样，快速地、脚步有些踉跄地离开了图书馆。
阳光依旧炽烈，打在他身上，却带不来丝毫暖意。
他走着，不知不觉，走到了学校后门那条熟悉的小街。
那家开了几十年的老面馆还在，招牌被油烟熏得有些发黑，但“老张面馆”
几个字依旧清晰。
雪菜肉丝面，是这里的招牌，也是苏北清的最爱。
他总是说，全城就数这家的汤头最鲜，熬得够久，有“家的味道”
。
每次打完球，或者结束一场重要的考试，他总会拖着汗津津的、或者同样疲惫的顾淮南来这里，大声吆喝：“老板，两碗雪菜肉丝面，一碗多加浇头，一碗多青菜！”
顾淮南推开了那扇熟悉的、玻璃上蒙着油污的店门。
门上的风铃发出喑哑的响声。
店里那股浓郁的面汤香气、猪油渣的焦香、还有陈醋的味道混合着扑面而来，瞬间将他包裹，熟悉得令人心口发紧，带来一阵眩晕。
正在灶台前忙碌的老板老张回过头，看到是他，脸上习惯性的笑容顿了一下，随即涌上一种复杂的、带着沉重同情的表情：“小顾？怎么一个人…你哥呢？还是…老样子？”
顾淮南垂下眼睛，极其轻微地点了一下头。
喉咙像是被什么东西死死堵住，发不出任何声音。
他默默地走到他们以前常坐的、靠墙的那张小小的四方桌旁坐下。
桌面上油腻腻的，覆盖着一层薄薄的塑料餐布，上面印着俗气的花纹。
老板很快端来了一大碗热气腾腾的雪菜肉丝面。
细白的面条卧在浓白的汤里，上面铺着深绿色的雪菜和褐色的肉丝，几点油花闪着光。
香气氤氲上升，模糊了顾淮南的视线。
没有给苏北清特意多加的那一勺浓郁浇头，也没有人带着爽朗的笑意催促他：“快吃，南南，坨了就不好吃了。”
他拿起筷子，手指僵硬得不听使唤。
机械地挑起一筷子面条，吹了吹，送进嘴里。
味道没有变，依旧是记忆里那种鲜咸醇厚的滋味。
可面条刚滑过喉咙，咽下去，胃里就猛地一阵翻江倒海般的抗拒。
那口温暖的面汤像瞬间变成了灼热的铅块，沉重地坠在他的胃袋里，引发强烈的、无法抑制的恶心感。
他猛地放下筷子，撞得碗沿一声脆响。
也顾不上老板和其他食客投来的诧异目光，他猛地站起身，跌跌撞撞地冲进面馆狭小、地面湿滑油腻的卫生间，对着肮脏的马桶剧烈地干呕起来。
什么也吐不出来，只有酸涩的胆汁灼烧着喉咙和食道，带来火辣辣的疼痛。
他撑在冰冷的、沾着水渍的瓷砖墙壁上，身体因为剧烈的呕吐反应而颤抖不止。
抬起头，墙上那面布满水渍和污点的镜子里，映出一张苍白、扭曲、陌生而空洞的脸。
眼睛是两个干涸的、毫无生气的窟窿，盛满了绝望。
他拧开水龙头，掬起冰冷的自来水，狠狠地、一遍遍地泼在脸上，试图用这外部的刺骨冰凉来压住那从身体最深处翻涌上来的、几乎要将他彻底撕裂的窒息感和痛苦。
水珠顺着他的下巴滴滴答答地落下，和额发上的冷汗混在一起。
最终，他几乎是逃也似的离开了那家面馆，身后的烟火人气、食物香气，都成了另一种形式的、无声的凌迟。
他走着，没有目的，只是跟着脚步。
等他回过神来时，发现自己正站在一个荒草丛生的废弃篮球场外。
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