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雨水灌进房间，泡烂了林溪的速写本，也冲垮了墙上挂着的照片——海边日出里林溪扬起的嘴角、枫叶林下沈砚递出的枫叶，都在泥泞里泡成了模糊的色块，再也辨不清模样。
镇上的孩子偶尔会结伴去湖居探险，他们踩着齐腰的杂草，在空荡的客厅里捡拾玻璃碎片，对着卧室里蒙尘的骨灰坛窃窃私语。
有个小孩曾捡起过那枚银杏叶吊坠，银质的叶子早已被氧化得发黑，边缘的血迹成了深色的锈迹，孩子嫌它晦气，随手扔在了院子的泥坑里，后来被雨水冲进了湖边的淤泥，再也找不见。
爷爷每年秋天都会来湖居一趟。
他拄着拐杖，在齐膝的杂草里慢慢走，走到白玫瑰丛旁——那里早已没有玫瑰，只有几株野蒿长得比人还高。
他蹲下来，用手扒开泥土，想找到小薰、小银杏和小玫瑰的墓碑，却只摸到一堆腐烂的草屑和碎瓷片——那是当年装贝壳的玻璃瓶，被台风刮落，摔成了碎片，混在泥土里，连一点贝壳的亮泽都找不到了。
老人坐在倒塌的院墙上，从怀里掏出那本泛黄的《四季与你》。
扉页的照片早已脱落，只剩一个空白的印子，像一道永远填不满的疤。
他翻开书，里面夹着的枫叶和纸条也成了脆片，稍微一碰就碎了，林溪写的“家的味道”
、沈砚补画的剪影，都在岁月里化成了粉末，被风吹散在湖居的空气里，再也寻不回。
“溪溪，小砚，爷爷来看你们了。”
老人的声音发颤，眼泪掉在书页上，晕开一小片水渍，“后山的枫叶又红了，你们怎么还不回来看看啊？”
风裹着湖边的水汽吹过来，掀动了老人的衣角，也吹得院子里的杂草沙沙作响，像极了林溪从前轻声的应答，又像沈砚低沉的叹息，却怎么也抓不住。
夏天的暴雨过后，湖居的木门彻底烂了。
路过的人能看见卧室里的景象——林溪的骨灰坛倒在地上，坛身裂了一道缝，里面的骨灰混着雨水和泥土，渗进了地板的缝隙里，和湖居的尘埃融为一体。
曾经放在枕边的《四季与你》泡在水里，书页黏连在一起，成了一沓发霉的纸团，再也翻不开。
有人想把骨灰坛捡起来，却发现坛底粘着几根浅棕色的头发——是林溪的，还缠着一点沈砚的黑发，在岁月的侵蚀下，早已失去了光泽，却依旧缠绕在一起，像他们没能说出口的“永远”
。
秋天时，爷爷的身体垮了。
他躺在病床上，手里还攥着那本残缺的《四季与你》，嘴里反复念着“溪溪”
“小砚”
，直到最后一口气，也没能等到他想等的人。
村里人按照老人的遗愿，把他的骨灰埋在了湖居的院子里，就在林溪和沈砚的位置旁，三个小小的土堆连在一起，像他们终于在另一个世界，凑齐了“家”
的模样。
冬天的雪又落满了湖居。
整个院子被白雪覆盖，再也看不见杂草，看不见碎瓷片，看不见倒塌的屋顶，只有三个小小的土堆，在雪地里凸起，像三座沉默的墓碑，守着这片早已被遗忘的土地。
偶尔有海鸥从湖边飞过，会落在湖居的院墙上，发出几声凄厉的鸣叫，又拍拍翅膀飞走——它们还记得，很多年前，这里有个爱画画的人，会蹲在沙滩上捡贝壳，身边跟着一个举着相机的人，还有一只追浪花的狗、一只晒太阳的猫、一只啃牧草的兔子。
只是现在，沙滩上的贝壳被海浪卷走，画架上的画布被风吹烂，那些曾经的笑声、爱意、承诺，都随着时光的风，散在了湖居的每一个角落，却再也没有人能把它们捡起来，拼凑成曾经的模样。
湖居的故事，最终成了镇上老人偶尔提起的传说——说有两个相爱的人，因为误会错过了彼此，最后都守着空荡的院子，直到变成尘埃。
有人说他们在另一个世界重逢了，一起看遍了全国的春天；也有人说，他们还在湖居的风里徘徊，一个在找，一个在等，却永远隔着一场跨不过的雪，一场醒不来的梦，再也无法拥抱彼此。
而湖居的雪，还在年复一年地下着，覆盖了所有的痕迹，也覆盖了那段错位的时光，只留下一片永恒的空寂，在岁月里，无声地诉说着一场再也无法圆满的遗憾。
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