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冲锋号就是在这时响起的。
我们跃出战壕的瞬间，机枪子弹已经犁开了面前的冻土。
我听见老赵在吼，听见新兵蛋子在哭，听见自己的心跳震耳欲聋。
但最清晰的，是林烬跟在我身后半步的脚步声——像很多年前，他总不服输地追在我后面。
炮弹炸开的气浪把我掀翻时，我第一个念头居然是：还好他没跟这么紧。
血糊住了左眼，右眼看见林烬扑过来。
他撕开急救包的动作比在租界时更狠，止血钳夹住我绽开的皮肉时，疼得我骂了句上海话。
“活该！”
他额角青筋直跳，“让你他妈逞英雄！”
战火纷飞中，我突然笑了。
这个傻子肯定不知道，我冲在最前面，是因为看见了日军那挺对准他方向的机枪。
担架来抬我时，他死死攥着我的手，指甲陷进肉里：“顾安你他妈......”
“知道。”
我反手扣住他手腕，摸到那枚凹凸不平的戒痕，“不是为了你。”
这话半真半假。
我确实是为祖国来的，为杜老被炸毁的书店，为沈知微锁骨上的烙印，为那个死在闸北的年轻士兵没送出的家书……
但也是为他来的。
为他在贫民窟和野狗抢食的过去，为他在战地医院熬红的眼睛，为他无名指上永远褪不去的烙印……
担架穿过炮火时，我听见他在吼：“顾安！
你答应过要一起回去的！”
硝烟呛得我咳嗽，血从嘴角溢出来，但我知道他听得见
“我......说到做到......”
昏迷前最后看到的，是他逆着炮火奔向另一个伤员的背影。
军装染血，却比上海滩任何一套西装都挺拔。
这才是我认识的林烬。
不是程公馆里那个行尸走肉，是会在战火中咬碎牙也要往前冲的疯子。
担架在焦黑的土地上颠簸，辙痕里还凝着未干的血。
远处传来断断续续的歌声，是跑调的《义勇军进行曲》，嘶哑得像被砂纸磨过，却一句句往人心里撞。
我跟着哼了两句，突然想起这个世界父亲砸过来的砚台，想起母亲那记耳光。
他们永远不会明白
有些路，总要有人走。
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