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冬天，集市上基本无活儿可干。
跟往常一样，我在家又揽上了各种杂活儿，占去了一整天时间，只有傍晚才得空闲，我又开始大声念《田地》杂志、《莫斯科报》上那些我不喜欢的连载小说给主人们听。
到夜里我就读些好书，并尝试写诗。
有一次，女人们去做通宵祈祷，男主人因为身体有恙留在家里，他问我：
“彼什科夫，维克多笑你，说你好像在写诗，这是真的吗？读来听听！”
我不好拒绝，就读了几首诗。
他似乎不大喜欢，但还是说：
“好好干，加油！
也许你会成为普希金，你读过普希金的诗吗？”
是在给家神送葬，
还是妖精在出嫁？[ 引自普希金的一首诗。
]
他那个时代还有人信家神，而他自己，大概就不信这个，只是当开玩笑！
“对了，老弟，”
他沉思着拖长声音，“你本该上学的，可惜迟了！
鬼知道你将来会怎样生活……你那个本子得藏好，别被那帮女人翻了去笑话你……女人们，老弟，喜欢这个—烧心……”
从某个时候开始，主人就变得好静、冥思苦想，总是警惕地四处张望，一点声音就会把他吓住：他有时会忽然因为一些琐碎小事病态地大发雷霆，对大家嚷嚷一通，然后就从家里跑了，夜里很晚才醉醺醺地回来……感觉是他生活中有什么事发生，这事撕碎了他的心，但除了他自己，谁也不知道。
现在的他，日子过得不自信、不开心，好像只是按部就班地过着。
每到休息日，我从午饭后到晚上九点，就到外面闲逛，傍晚，就坐在驿站街一个小餐馆里，餐馆老板胖乎乎的，老是一身汗，特别喜欢唱歌，几乎所有的教堂合唱队歌手都知道这事，他们经常在他那里聚会。
他们唱歌，老板就款待他们喝伏特加、啤酒和茶。
歌手都是没什么情调的酒鬼，他们唱歌只是应付，就为了那顿款待，唱的几乎总是圣歌，有时候因为有些虔诚的醉鬼认为在小餐馆唱圣歌不妥，老板就把他们请进自己的房间，我就只能隔着门听他们唱歌。
乡下人和工匠也常常在小餐馆唱歌，餐馆老板亲自在全城搜罗歌手，在赶场天跟来赶集的农民打听他们的行踪。
歌手总是坐在吧台柱子旁边的椅子上，就在伏特加酒桶下方，脑袋就像画在酒桶底上，酒桶底就像一个圆形的画框。
最会唱，总是唱那些特别好听的歌曲的，是瘦小的马具匠克列晓夫，他整个人像被揉搓了、嚼烂了似的，棕红色的头发一绺一绺的，小鼻子发着光，像死人的鼻子，睡眼蒙眬的小眼睛一动不动。
他常常闭上眼，后脑勺靠在酒桶底上，挺起胸脯，用沉静的、压倒一切的男高音唱起饶舌歌：
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