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冬天,集市上基本无活儿可干。
跟往常一样,我在家又揽上了各种杂活儿,占去了一整天时间,只有傍晚才得空闲,我又开始大声念《田地》杂志、《莫斯科报》上那些我不喜欢的连载小说给主人们听。
到夜里我就读些好书,并尝试写诗。
有一次,女人们去做通宵祈祷,男主人因为身体有恙留在家里,他问我:
“彼什科夫,维克多笑你,说你好像在写诗,这是真的吗?读来听听!”
我不好拒绝,就读了几首诗。
他似乎不大喜欢,但还是说:
“好好干,加油!
也许你会成为普希金,你读过普希金的诗吗?”
是在给家神送葬,
还是妖精在出嫁?[ 引自普希金的一首诗。
]
他那个时代还有人信家神,而他自己,大概就不信这个,只是当开玩笑!
“对了,老弟,”
他沉思着拖长声音,“你本该上学的,可惜迟了!
鬼知道你将来会怎样生活……你那个本子得藏好,别被那帮女人翻了去笑话你……女人们,老弟,喜欢这个—烧心……”
从某个时候开始,主人就变得好静、冥思苦想,总是警惕地四处张望,一点声音就会把他吓住:他有时会忽然因为一些琐碎小事病态地大发雷霆,对大家嚷嚷一通,然后就从家里跑了,夜里很晚才醉醺醺地回来……感觉是他生活中有什么事发生,这事撕碎了他的心,但除了他自己,谁也不知道。
现在的他,日子过得不自信、不开心,好像只是按部就班地过着。
每到休息日,我从午饭后到晚上九点,就到外面闲逛,傍晚,就坐在驿站街一个小餐馆里,餐馆老板胖乎乎的,老是一身汗,特别喜欢唱歌,几乎所有的教堂合唱队歌手都知道这事,他们经常在他那里聚会。
他们唱歌,老板就款待他们喝伏特加、啤酒和茶。
歌手都是没什么情调的酒鬼,他们唱歌只是应付,就为了那顿款待,唱的几乎总是圣歌,有时候因为有些虔诚的醉鬼认为在小餐馆唱圣歌不妥,老板就把他们请进自己的房间,我就只能隔着门听他们唱歌。
乡下人和工匠也常常在小餐馆唱歌,餐馆老板亲自在全城搜罗歌手,在赶场天跟来赶集的农民打听他们的行踪。
歌手总是坐在吧台柱子旁边的椅子上,就在伏特加酒桶下方,脑袋就像画在酒桶底上,酒桶底就像一个圆形的画框。
最会唱,总是唱那些特别好听的歌曲的,是瘦小的马具匠克列晓夫,他整个人像被揉搓了、嚼烂了似的,棕红色的头发一绺一绺的,小鼻子发着光,像死人的鼻子,睡眼蒙眬的小眼睛一动不动。
他常常闭上眼,后脑勺靠在酒桶底上,挺起胸脯,用沉静的、压倒一切的男高音唱起饶舌歌:
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