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暮色西合，最后一缕夕阳的余晖，挣扎着掠过小院的篱笆，将满地狼藉的向日葵影子，拖得又细又长，像一道道凝固的泪痕。
云儿依旧瘫坐在冰冷的地板上，怀里紧紧抱着那个塞满了画稿、信件和戒指的纸箱。
纸箱的棱角硌得她肋骨生疼，可这点疼，比起心口那密密麻麻、无孔不入的钝痛，竟显得微不足道。
她不知道自己坐了多久，只觉得浑身的力气，都被抽干了。
窗外的风，不知何时停了，空气里弥漫着向日葵被狂风蹂躏后，淡淡的、苦涩的清香。
那香气，曾经是她闻见就会弯起嘴角的甜，如今却像细密的针，扎得她鼻腔发酸，眼眶发胀。
屋子里没有开灯，昏暗中，那些被林风精心描绘过的画面，却在她的脑海里，愈发清晰地浮现出来。
是那个晨雾朦胧的清晨，他蹲在河边捡画纸，白T恤被风吹得鼓起来，像一只振翅欲飞的鸟。
他抬起头，对她笑的时候，眼睛亮得像盛满了星光，说：“麻烦你了，能把那张画纸递给我吗？”
是那个飘着细雨的午后，他撑着一把透明的伞，陪她站在河边看柳丝。
雨丝落在伞面上，发出沙沙的声响，他忽然转过头，指着远处的远山说：“你看，雨雾里的山，像不像一幅水墨画？就像你，看着清冷，其实骨子里，藏着最细腻的温柔。”
是那个晚霞漫天的傍晚，他在画展的角落里，握着她的手，掌心的温度，烫得她心跳失序。
他说：“云儿，我喜欢你。
不是朋友的那种喜欢，是想和你一起看遍所有晨雾和晚霞的喜欢。”
还有那个种满向日葵的小院，他挽着袖子，蹲在泥土里，小心翼翼地种下一株株幼苗。
阳光洒在他的背上，镀上一层金边，他回头对她说：“向日葵的花语是沉默的爱，我想把它送给你。
以后，我们每天醒来，都能看见阳光，看见彼此。”
那些话，那些画面，那些温柔的瞬间，曾经是她在黑暗里，踉跄前行时，唯一的光。
她以为，自己这朵漂泊了半生的云，终于找到了可以停靠的天空；以为那些被欺凌、被抛弃、被误解的过往，都能被这份温柔，轻轻抚平；以为从此以后，她再也不用一个人，守着一座孤城，看遍春夏秋冬的寒凉。
可现实，却给了她最残忍的一击。
原来，所有的温柔都是精心编织的谎言；所有的喜欢，都是逢场作戏的敷衍；所有的海誓山盟，都不过是他随口说说的，无关痛痒的玩笑。
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