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许成军望着窗外的白杨树，叶子上的露珠坠下来，像谁在数着时间的刻度。
他摸了摸兜里的粮票，还有六张。
至于那首诗，能不能发表好像没那么重要了。
重要的是写下“鞋尖沾的泥”
时，他想起了凤阳的田埂；写下“睫毛抖落的星”
时，看见了蚌埠车站的灯火。
这些，都是时间给的礼物。
而时间也悄悄的照在那首小诗的面上：
《时间》
作者：许成军
时间是水，漫过未竟的辙
有些石头被磨成月光
有些棱角，长成河床的骨骼
时间是树，在等待里扎根
年轮是秘而不宣的信
每片落叶，都藏着春天的指纹
赶路的人说时间是鞭子
抽着影子往前挪
停步的人说时间是糖
在褶皱里，慢慢化出最初的甜
它会磨损誓言的釉彩
也会把碎瓷，拼贴成更透亮的窗
让漏进来的光，认出
当年跌跌撞撞的方向
有人把它熬成药
治好了执念的疼
有人把它酿成酒
醉倒在，自己种下的年轮
其实时间从不是刻度
是你低头系鞋带时
鞋尖沾的泥
是你抬头望云时
睫毛抖落的星
是所有未说出口的“后来“
在呼吸里，轻轻翻页的声音
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