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天还没擦黑，街就空了。
铺面的门板逐片合上，铁扣从里面闩牢，“咔”
一声清脆，像是在一间间地关鸟笼。
从午后起，风就没了，雪也停，下沉的天空像压成了一张褪色的麻布，把整个镇子罩在一个呼吸缓慢的囊里。
崔大力比平日少了半分粗声，来回在屋里、门外走动，把早己准备好的灰符从炭盆里熏过一遍，再插回去。
灰符的纸色泛黄，墨迹发油亮，熏出的桦皮草香才一飘出来，就被门外的静气压得伏了下去。
“今个儿的潮比往年早。”
他说，“镇西边的雾墙今天上午就收拢了，连鹊山那道风缝都堵上了。”
“雾墙收拢”
，这是我们第一次听到的词。
我透过窗纸瞄出去——街口那边，一道比屋还高的白，凝得像石膏，没有风刮过去，就贴在那里，好像随时要弯过来扑下来的巨浪。
午饭刚过，镇子上所有的鸡鸭就自己回笼，安安分分地扎进角落，连动都不动。
狗不吠，猫不上灶台，只是望着屋顶的梁发呆。
在北方冬日午后的那点懒暖里，这样的死静是绝不寻常的。
抬头看天，云被某种不见的力收扯到一边去，露出一片瘦而亮的空，像刚剥开的伤口，红得很浅却刺眼。
空气中湿度悄悄爬上来，咽口唾沫的时候能尝到微咸的味。
崔大力拎着木桶回来，桶里是半桶泡好的桦皮草水，水面漂着几点暗绿色的影子。
那水并不凉，手一近，反而有一阵闷热逼出来。
“这是今晚熏屋的。”
他把桶放在炕边，“潮夜要防三样——风停，雾收，魂动。
咱有拦魂线，是防梦走的；桦草熏屋，是防雾钻的；符，是防喊你的。”
“喊我们？”
我试探问。
“有个词叫‘喊魂’。”
崔大力压低声音，“魂不稳，人就轻，一声喊叫能拽你半个魂出去。
声穿了你的本命窍，你就得回声，它顺着回声找，就能把剩半个也牵去。”
他说得很笃定，像是在讲一个大家都默认的道理。
“你没听过么？小时候大人说不能喊人小名，尤其在夜里，就是怕喊魂。”
韩雪从炉边站起身，神情肃着，“那今夜，它会喊我？”
她问的不是“会不会”
，而是几乎认定的口气。
崔大力点了点头，“会喊，还有可能喊他。”
——他抬了抬下巴指我，“你虽没渡标，但你手上桨痕没褪，魂口也开了道口子。”
我一时没接话，低头看指关节，木桨留下的那条暗色痕迹在灯下像深一点的血管纹路，仿佛一首在脉动。
更明显的是韩雪的腕子。
今天一整天，那圈蓝丝都没暗过。
半上午时还出现了一次奇怪的“闪”
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