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屋里烧得透热，炉筒冒的热气压在房梁底下，连挂在墙上的老怀表玻璃面都蒙了一层白雾。
火苗“吱啦吱啦”
抽着干木头皮，爆出来的火星落在炉膛口，像细雪飘到地上就没了声息。
窗外的风却一点不饶人，呼啦啦地贴着窗户刮——那风是带尖的，像莽子磨过的刀，寒得能把人的耳朵削掉两片。
间或夹一溜雪屑，被风摁在窗玻璃上打旋，发出细细的“沙沙”
声。
韩雪坐在炕沿边，双膝合着，搪瓷缸放在掌心里捂。
红色杯沿被她的指尖一遍遍摸过，像是怕手心空下来。
炉火的光照得她半边脸发热，另一边却像落在夜里。
她抬眼时，总在瞟大门那头，眼白里闪着细碎的光——那不是灯光，是紧张。
我趁她没看见，悄悄抬头看看挂钟，八点二十七分。
这个点要是搁平常，镇中心街面该还有人——小卖部门口蹲着抽烟的，老槐树下围着下象棋的，或者从诊所出来的老人。
但今儿不一样，自傍晚就没什么脚步声，连卖油条的铁板都早收了。
突然——
“笃——笃——笃——”
三声，不轻不重，却带着木头心子那种深闷的底响。
每一声落下去，像有人捏着心脏线挽了一下。
我愣了愣，下意识打量门。
旧木门铁皮裹边，雪天它自己会因热胀冷缩吱嘎响，可这会儿的节奏跟那种声音完全不一样。
这是被手敲出来的，力度均匀、间距像掐过表。
“风拍的吧？”
我试着找个合理说法，自己都觉得不咋像。
崔大力弯着腰在炉子旁翻柴火的动作停了半秒，没回头，只抬了抬眼皮：“砚子，别动。”
那眼神让我呼吸一紧——我认识崔大力一辈子，只有在寒河出事那年，他对我用过这个声调，就像钉在门口的冰棍——硬而冷。
我刚张嘴，声音又来了：
“笃——笃——笃——”
和刚才一模一样，甚至停顿长短都一丝不差。
唯一不同的是——这次，我清清楚楚地、在心里辨出它的意思：这是我爹回家时的敲门习惯。
小时候我妈总说，家里没钥匙的规矩就是三下，缓口气，再三下，不然她不应门。
几十年都没变。
可我爹……他躺在寒河那边的坟地里，烧纸的位置离这儿两里地开外。
嗓子有些堵得慌，我没忍住喊出去：“谁啊？”
门外静得能听到灯油里气泡炸开那一点点轻响，然后，一个压得很低的、却绝不会认错的嗓音飘了进来：“开门呗……我回来了。”
我喉结一滚，脚不由自主往前挪，手指摸到门闩的冰凉——就像童年的肌肉记忆还在，听见那声，就得开门。
“住手！”
手腕突然被死死攥住，力道大得骨节都发干响。
崔大力的手厚而冷，像一块放了多年的老冰。
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