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崇祯十二年，腊月初七。
辽南的天，黑得比往常早。
铅灰色的云层压着复州城头，仿佛一块巨大的铁幕，将整座孤城笼罩在死寂之中。
寒风如刀，卷着雪沫子抽打着残破的城墙，城楼上的旗杆发出不堪重负的呻吟，那面早己褪色的“明”
字大旗在风中猎猎作响，像是最后一声倔强的呐喊。
城内，炊烟稀疏。
百姓蜷缩在漏风的屋舍里，靠几块干柴取暖。
城中粮仓早己见底，官府配给的口粮减了又减，每日仅半碗糙米，掺着树皮草根，勉强吊命。
街巷间偶有巡逻的士卒走过，铠甲上结着冰霜，脚步沉重，眼神麻木。
箭楼之上，守将孙元化披着一件半旧的猩红披风，立于风雪之中，凝望着城外。
那里，后金兵的营帐连绵数里，黑压压一片，如同从地底钻出的荆棘林，牢牢扼住复州的咽喉。
营中篝火点点，映照出八旗大纛的轮廓——正黄旗、镶黄旗、正白旗……各色旗帜在风中翻卷，猎猎作响，仿佛在嘲笑着城中守军的困顿。
三年了。
自崇祯九年广宁失守，大明在辽东的防线便如雪崩般溃退。
锦州陷落，宁远失联，辽南诸卫所——金州、盖州、海州，相继沦于敌手。
孙元化奉命退守复州，本以为只是暂避锋芒，待关内援军至，便可反攻。
可三年过去，援军未至，反倒是复州成了大明在辽南最后的据点。
“将军，该用饭了。”
副将陈策捧着一碗热汤走上箭楼，汤色浑浊，浮着几片菜叶。
孙元化没有回头，只轻轻摇头：“你吃吧，我不饿。”
陈策叹了口气，将汤碗放在一旁的木案上，热气很快在寒风中消散。
“斥候刚回报，敌军正在调集红衣大炮，从辽阳方向运来，恐将攻城。”
“几门？”
“至少八门。”
孙元化闭上眼，手指深深掐进掌心。
红衣大炮，那是后金从蒙古人手中换来的西洋火器，威力远胜明军旧式火炮。
若敌军以炮轰城，复州城墙年久失修，恐难支撑。
“城中还有多少火药？”
“不足百斤，且多受潮，点不着。”
“箭呢？”
“三千支，半数无镞。”
孙元化缓缓睁开眼，目光如铁。
他今年不过西十有二，鬓角却己斑白，眼角刻着深深的纹路，那是三年来日夜焦虑的印记。
他出身将门，祖父孙承宗曾为辽东经略，一生致力于抗清，临终前握着他的手，只说了一句：“辽事不可弃。”
可如今，辽南将尽，他如何对得起祖父的托付？
“旅顺口……还有消息吗？”
他忽然问道。
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