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风马踏在冻硬的土石上，爪上肉垫落地声沉闷，像敲在旧鼓皮上。
周肆跟在它身侧，左手轻轻搭在风马的颈侧，感受着那厚实皮毛下传来的温热与肌肉的微动。
高原的风从山脊上刮下来，卷着雪沫和灰烬的气息，吹得人睁不开眼。
市集就在前方，不是一座城，而是一片在荒原上挣扎生长的生存之瘤，由废铁、冻土与人的执念堆叠而成。
任振国走在前头，背影宽厚，工装外套的扣子不知何时己扣好，撬棍收进了背包，只留工兵铲的柄露在外面，像一种低调的威慑。
他西十出头，脸上刻着风霜的沟壑，眼神却依旧锐利。
他不需要大声说话，也不需要摆出架势，只需站在那里，就有一种“我见过世面，也活过日子”
的沉稳气场。
周肆则不同。
他习惯沉默，习惯观察，习惯让风马替他感知危险。
他不喜欢与人对视，更不愿主动开口。
但此刻，他必须找人，必须问话。
他只能跟在任振国身后，像一道影子，借着对方的言语缝隙，悄悄窥探这市集的脉搏。
市集入口没有门，只有一根斜插在地上的旗杆，挂着半面褪色的蓝旗，上面绣着一个模糊的“易”
字。
旗杆下，两个披着毛皮的男人懒散地倚着墙，手里把玩着短刀。
他们不拦人，也不问话，只是用眼睛扫过每一个进入者。
那不是欢迎，是评估。
“他们看的是武器和物资。”
任振国低声说，声音像从喉咙里碾出来的，“不是人。”
周肆点头，下意识收紧了风马的牵引绳。
风马低呜一声，没有躁动，只是耳朵微微后压，鼻翼张开，嗅着空气中混杂的气味：烤肉、机油、血腥、还有……一丝极淡的药味。
摊位沿着一条被踩实的冰道两侧铺开。
没有招牌，没有吆喝，只有沉默的陈列与更沉默的等待。
一个老妇人坐在烧了一半的炉灶前，面前摆着几排玻璃瓶，里面是泛黄的液体。
她不抬头，只用一根枯瘦的手指，轻轻敲了敲其中一瓶，又敲了敲旁边一块木牌：“一发子弹，换一瓶。
过期不退。”
任振国走过去，从背包里取出一发散装的枪弹，放在木牌上。
老妇人看了一眼，没碰子弹，只从瓶堆里取出一瓶，推到他面前。
“这是什么？”
任振国问。
“抗生素。”
她声音沙哑，“能救肠溃，也能延缓冻伤坏死。
你要是没病，就别浪费。”
任振国没再问，收起药瓶，转身走开。
周肆跟上，低声问：“你真要这东西？”
“不是我要，是风马可能用得上。”
任振国瞥了眼风马，“它要是中了毒，或者受伤，我们连个能处理的人都没有。”
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